&esp;&esp;“他们都听不见”
&esp;&esp;“他们只听见自己的声音”
&esp;&esp;“只有你听见了我”
&esp;&esp;“你是谁”
&esp;&esp;他没有回答。
&esp;&esp;他不能回答。
&esp;&esp;他不知道在和谁对话。
&esp;&esp;这间教室的“意识”？这所学院的“意识”？还是校长？
&esp;&esp;他选择了沉默，继续拉琴。
&esp;&esp;琴声在教室里回荡，越来越低沉，越来越厚重，像一座山在缓慢移动。
&esp;&esp;教室里的温度开始下降——不是阴冷，而是庄严肃穆的、像在教堂里的那种冷。
&esp;&esp;黑板上又出现了新字：
&esp;&esp;“你不说话”
&esp;&esp;“你只用音乐回答我”
&esp;&esp;“我懂了”
&esp;&esp;“音乐就是你的语言”
&esp;&esp;“你是用音乐说话的人”
&esp;&esp;封染墨沉默着。
&esp;&esp;他只是不知道怎么回答而已。
&esp;&esp;但黑板上的“人”显然不这么认为。
&esp;&esp;它被他沉默和音乐打动了。
&esp;&esp;字迹变得更加潦草急促，像在激动中颤抖：
&esp;&esp;“我等了很久很久”
&esp;&esp;“等了无数节课”“无数个学生”
&esp;&esp;“没有人听见我”
&esp;&esp;“没有人愿意听我”
&esp;&esp;“你是第一个”
&esp;&esp;“你是唯一的一个”
&esp;&esp;“请你继续演奏”
&esp;&esp;“让我听完这首歌”
&esp;&esp;“这是我写过的最好的歌”
&esp;&esp;“但我从来没有听见过它的声音”
&esp;&esp;“因为没有人演奏它”
&esp;&esp;“现在你来了”
&esp;&esp;“你带来了我的歌”
&esp;&esp;封染墨的手指微微顿了一下。
&esp;&esp;他隐约明白了。
&esp;&esp;这间音乐教室的“底音”是一首曲子。
&esp;&esp;一首被人写出来、却从来没有被演奏过的曲子。